Sighişoara

Eu podia falar de Sighişoara. Da magnífica viagem que nos levou dois dias quando podia resumir-se a apenas um. Do acordar às 4h50. Das 5 horas num comboio em pé com as tradicionais cotoveladas. Da neve do caminho. Do cansaço.Da casa onde nasceu o Vlad Ţepeş (vulgo Conde Drácula) e onde jantei. Das 4 pequenas salas de um museu de armas. Dos barretes. Dos gatos felpudos da casa da Cristina (que não se chegaram a transformar em vampiros durante a noite). Enfim, da visita à vila que embora engraçada era pequena e que não justificou o meu esforço e sono. Mas não. Não me apetece. Apetece-me mostrar a foto do menino, que pedia na estação (parem as lágrimas, isto acaba já). Apetece-me contar que agradeceu, sorrindo gentilmente, a foto e, sobretudo, o poder ver -se na máquina. Parecia cigano, mas não tinha cotovelos de ferro (chorai, agora). Sim, pensei pedir-lhe o e-mail para lha enviar, mas seria inútil...ele não falava inglês:P